i can't help this awful energy [Archie & Layne]

L’estomac qui vous démange. La douleur lancinante, comme un coup de poing en plein ventre. La sensation affreuse de brûler de l’intérieur. La trachée qui se resserre, qui empêche l’air de circuler. Les pupilles qui se dilatent sous le joug de l’excitation, de la soif de nourriture. De la faim. La Faim qui vous transperce de toute part. C’est plus que ça, ça vient des tripes. Ça vous bouffe de l’intérieur. Ça vous pousse à agir. C’est comme l’alcool, c’est comme la drogue, en mille fois pire. Manger. Il a faim. Archibald regarde, mais Archibald ne voit rien. Les informations n’accèdent pas à son esprit perturbé. Elles sont dévorées. Par ce monstre ignoble qui sommeille en lui. Il se boufferait la langue s’il le pouvait. Et il s’arracherait les yeux pour ne plus croiser son reflet. Mais son pas traîne. Son épaule racle le mur. Il approche, malgré lui.

Il ralentit et finit par s’arrêter, les mains plaquées sur son crâne ; il serrait les dents aussi fort que sa mâchoire le lui permettait. Il n’avait pas à proprement parlé mal. Ce n’était pas de l’ordre de la douleur physique. C’était autre chose. C’était son cerveau qui ne fonctionnait plus correctement. C’était son instinct qui grondait, à l’intérieur. Archibald avait déjà connu cela par le passé, quelques fois. Il lui fallait simplement se mettre en chasse. Un chat, un rat. N’importe quel animal qui pourrait calmer sa faim, ne serait-ce que quelques heures, le temps de trouver un cadavre. Mais il ne s’habituait pas à ces pulsions sauvages qui lui dictaient sa conduite. Il ne parvenait pas à se faire à l’idée qu’il avait besoin de chair. De chair humaine, pour se calmer.

Il se redresse, bondit sur ses pieds. L’odeur. Il la sent, l’odeur. Elle est forte, elle est récente. Tout près. Si près. Et il y a ce bruit, ce cri. Oh, cette voix. Appétissant. Délicieuse voix, cordes vocales humaines. Cou à sectionner. Il hume l’air. Chasse. Chasse. CHASSE. Les pas s’emmêlent, s’accélèrent. Il court, il défonce la porte d’entrée. Il s’arrache les ongles sur cette dernier. Il ne ressent pas la douleur. Il s’en fout, de la douleur. Il n’y a que la faim. Et cette odeur. De sang. Le sang qui s’écoule, une plaie qui suinte. La porte cède, il s’écroule avec elle, se relève d’un bond, se met à courir dans les escaliers. Il trébuche, se relève. Râle rauque. Il a faim.

Archie heurta un mur de plein fouet avec son épaule. Il tentait de se ralentir, de se raisonner. Il s’appuya contre un mur, y colla son front dans l’espoir de se calmer de faire redescendre l’adrénaline. Il se forçait à respirer, les yeux clos. Il devait penser à autre chose, oublier. Ou simplement faire fonctionner son esprit. Sa mémoire. N’importe quoi qui puisse le détourner de son état enragé. Il repensa à toutes ses rencontres depuis le début de cette merde. A ses parents aussi, qui lui manquaient énormément en cet instant. C’est là qu’il l’entendit. Le type venait de parler. Oh, pourquoi avait-il parlé ! Il se laissa tomber au sol, les doigts agrippés dans ses cheveux roux. Recroquevillé ainsi, il espérait. Il ne croyait pas en Dieu. Mais en cet instant, il priait.

Il y a l’odeur du sang, une odeur d’antiseptique. La brute se remet à courir. Il dévale l’escalier menant au grenier et émerge là-haut, les yeux écarquillés par la faim, par la folie. Il la voit, cette forme dans la pénombre. Il la dévore du regard. Pauvre petite chose difforme. Bloqué. Coincé. Accessible. Il avance, menaçant. Un pas bancal après l’autre. Ses yeux parlent pour lui. Il va le bouffer. Le déchiqueter. Il n’en restera rien. Il s’approche de l’animal paralysé par la peur. Et soudain, il bondit. Il agrippe son bras, le couteau vole. Et il plante ses dents. Dans la chair. Et si elle résiste dans un premier temps, il sent bientôt dans sa bouche le délicieux goût du sang.

Ce fut comme un hurlement à l’intérieur de sa tête. Comme si Archie se réveillait en sursaut d’un cauchemar. Un interminable rêve insupportable. Il écarquilla les yeux et de toutes ses forces, de tout son être, se projeta en arrière. Loin de sa victime. Loin du mec dont il venait de ruiner la vie.

Il heurta le sol avec une violence inouïe, le choc allant directement à sa colonne vertébrale et à l’arrière de son crâne. Mais il ne ressentit presqu’aucune douleur en vérité. Il se redressa vivement, brutalement, s’appuyant sur le sol comme un enragé. Il devait voir. Il devait constater. Et il la vit. La marque régulière de ses dents gravée dans la chair de ce gosse. De ce gamin. De ce putain d’adolescent. L’adolescent qui hurlait, qui pleurait, qui lui balança l’antiseptique à la gueule. Il plaqua une main sur sa bouche avant de l’en éloigner brutalement. Du sang. Ses lèvres étaient couvertes de sang. Mais ce n’était pas le sien. Celui-ci était chaud, poisseux, liquide, bordeaux. Il s’essuya frénétiquement la bouche de son avant-bras, étalant malgré lui le sang sur son joli minois. Il eut un haut le cœur terrible et bascula en avant, crachant un mélange de bile et de salive ensanglanté. Qu’est-ce qu’il venait de faire ? Qu’est-ce qu’il avait fait ? C’était un mauvais rêve, un cauchemar. Il suffoquait. Il fallait qu’il sorte, qu’il se tire, qu’il oublie tout cela. Mais il était comme paralysé, les membres tremblants, vidés de toute énergie, de toute volonté. La faim ne se faisait plus ressentir. Il venait de l’étouffer. Il se dégoutait. Il se haïssait. Il voulait crever.

N’était-ce pas des larmes qui ruisselaient de ses yeux, glissant sur son visage en quantité astronomique ? N’importe qui aurait agi autrement. Autrement qu’en sanglotant. Il leva le poing et l’abattit avec violence sur le plancher, faisant trembler quasiment tout le grenier. Et il renouvela son geste. Les dents serrées, les yeux clos. Il se stoppa seulement lorsqu’il sentait que sa main n’était plus indemne. Et durant tout ce temps, durant ce court instant, en vérité, il n’avait eu de cesse de répéter, dans un flot incontrôlé, un murmure insupportable. Je suis désolé. Je suis tellement désolé.  Comment avait-il pu perdre le contrôle à ce point ? Et pourquoi s’était-il attaqué à un type déjà blessé, prisonnier, bloqué comme un pauvre animal. Il ne pouvait pas le regarder. Il ne voulait pas le regarder. Pardonne-moi, je t’en supplie, pardonne-moi. Ses paroles ne sortaient pas intactes, elles étaient secouées de sanglots, sa voix se brisait dans sa gorge. Il n’était qu’une masse inerte à genoux sur le sol, incapable de se relever. Mais il le fallait. Il devait. Il ne pouvait pas laisser ce mec comme ça. Pas après ça. Pas après l’avoir condamné.

Il se redressa lentement et s’avança presque en rampant vers l’adolescent. Il se saisit de l’antiseptique au passage, ainsi que du couteau. Il s’arrêta de lui à distance de sécurité. Sécurité pour le gamin. Il releva le regard et l’affronta enfin. C’était un gosse apeuré. Et il ressemblait à Andy. Son Andy. Le gamin. Qu’il avait tué. Il plaqua les deux mains sur sa bouche. Qu’est-ce que j’ai fait… Il s’approcha davantage. Il ne regardait plus le survivant. Il regardait son bras. La morsure qu’il lui avait infligée. Son souffle était saccadé, coupé. Il avait du mal à respirer. Il inspira profondément, ouvrit la bouche mais aucun son ne sortit. Il n’arrivait plus à parler. Il avait la gorge tellement sèche. Tellement nouée. Ses poings fermés serraient de toutes ses forces les objets qu’il tenait. La lame du couteau déchirait sa paume. Il s’en foutait. Il inclina la tête en avant, avant de relever le regard. Et il planta ses yeux dans ceux du survivant. Il ne pardonnerait pas, il le savait. Mais Archibald s’en voudrait à jamais. Et ses yeux exprimait désormais tout le regret du monde. Et la honte d'être ce qu'il était.